Las horas pasan pero el loco amor esta presente. En mi oscuro mundo retumba tu voz, tu mirada, tu olor. Como bien lo sabes, eres mágica- no como la maga de Cortazar, claro- pero suficiente como para transportarme del feliz mundo de la algarabía al omnibulado mundo de la decepción. El mundo sin sorpresas, sin vitores de triunfo, sin sentimientos felices, sin ganas de existencia.
Así que bien lo intuyen, la poesía, a veces, aniquila. Aniquila, pues mi musa se muere. Su cara de felicidad nunca más será plasmada por mis sencillas interpretaciones. Se muere el rocío de su vida, se muere mi vida, llevando consigo el vigor de mi puño, se muere...
