Escribo contra el tiempo, ya he tomado las pastillas y su efecto no tardara en llegar. Escribo porque tengo la necesidad de hablar, aunque curiosamente no tenga nada que decir. Tal vez un hola y un como estas sea suficiente

FIN LANDIA

Escribo

Escribo. Y no porque tenga algo grandioso que decir, lo cierto es que no tengo nada que decir, al menos nada que se pueda expresar en palabras.

Estoy escribiendo porque trato de combatir la amargura. Escucho algo de música, leo pasajes de libros que me han gustado, imagino a mi futura novia y las cosas sencillas que haríamos y, que posiblemente, llevarían nuestra relación al carajo. Entre otras cosas también sueño. Y sueño con temblores y terremotos, curiosamente estoy acostado en mi cama, no hago nada y no porque el sopor del sueño sea manifiesto sino sólo porque estoy impávido, frente al temblor, frente al mundo.

Estoy en un vacío

vacío abúlico y desolador.

vacío hiperbólico que me reduce a nada.

Llueve, hermosamente llueve. Y me pregunto como siempre eso del “amor”, una cuestión definitivamente tan engorrosa como alucinante, tan hermosa como fulminante. Me impresionan las declaraciones de amor de alguna gente; tan intensos, tan proclives a amar. Dicen te amo como si esto fuera una carrera de proclamaciones de amor, con un desparpajo que me impresiona, pues yo nunca he dicho te amo, a nadie.

Tal vez sea la lluvia, tal vez Keith Jarrett, pero hoy no puedo no deprimirme. Eso del amor y las ganas de vivirlo.

Morirme no me da miedo. Lo que me da miedo es que la realidad me engañe. Que la realidad me abandone.

Haruki Murakami, 1Q84

¿Cómo es posible que alguien que estime tan poco a la gente dependa tanto de su opinión?

M. Kundera.